Как странно быть здесь... Оказаться здесь случайно, волей обстоятельств, только чтобы читать один дневник... И бояться нажать случайно на ссылку "мой дневник". Страх, что взгляд упадёт на собственные записи... трёхлетней давности. Как будто они заражены. Поражены какой-то порчей. Что стоит к ним прикоснуться - она войдёт в меня, эта порча. Заражённые записи.
Заражено всё.
Записи.
Фотографии.
Зеркала.
Так привычно, по утрам. Проснуться. Обнять себя за плечи. Принять ванну. Натереть виски эфирным маслом. Сделать имбирный чай (к вашему сведению, он развивает ментальные способности), медитация, йога, медитация. Залить что-то молоком и смотреть что-то по 2 ды 2, рефлекторно отодвигая от себя пиалу с этим чем-то. Одеться. Прическа. Улыбка. На выход.
Всё, как у всех. Нормальный спокойный день.
Не считая того, что всё это - не глядя в зеркало.
И каждое утро отгонять мысль, что уж этот-то день точно... последний.